至少他妈是这么告诉他的，“这是我们两个人的秘密，你不要跟任何人说。”

        她说这话的时候表情很认真，认真到不像是在跟一个小孩说话，像是在跟一个共犯对暗号。

        余艺点了点头，把那个秘密吞进了肚子里，像一个被强行塞进去的、咽不下去也吐不出来的y块，卡在x口，每次呼x1都能感觉到它的存在。

        但那个秘密并没有保护他。它什么用都没有。

        他十三岁那年，他的继父——余家那个在法律上和他没有任何血缘关系的男人——在一个周末的下午，把他叫进了书房。

        书房的窗帘拉着，灯没有开。

        余艺站在书桌前，两只手背在身后，手指绞在一起。

        他不记得自己当时为什么紧张，也许是因为“被叫进书房”这件事本身就意味着某种不寻常。

        继父坐在书桌后面，台灯的光把他的脸切成两半，一半亮一半暗，像一张YyAn脸。

        他看了余艺很久，久到余艺的脚趾在鞋子里蜷了起来。

        然后他笑了。

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