她问得很自然。

        像在问茶要不要淡一点。

        像在问伤口有没有碰水。

        像在问一个人明天还要不要继续活在这些小小的照顾里。

        韩飞握着白瓷杯。

        杯壁温热。

        窗外晨光落进来，与门口那盏灯交在一起。

        他忽然明白，自己其实等这句话等了很久。

        也许不是等伊菁。

        不是等这间茶坊。

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