他低头看了看自己被解放的右手腕——上面有一圈红痕，皮肤被磨得微微发亮，在昏h的灯光下像一条细细的红线。

        他又抬头看了看杜笍，表情从茫然变成了困惑，又从困惑变成了某种更复杂的、连他自己都说不清楚的东西。

        “你……你g嘛？”他问，声音有些发紧。

        杜笍没有说话。她退后了一步，把门推开，指了指走廊的方向。

        “滚。”她说。

        一个字。声音不大，但那个字像一把刀，从她嘴里出来的时候是冷的、y的、带着锋利边缘的。

        余艺瞪大了眼睛。他的第一反应不是逃跑，而是愤怒——一种被冒犯了尊严的、无法接受的、像被人当众扇了一巴掌的愤怒。

        “你说什么？”他的声音尖了起来，“你让我滚？你把我关在这里这么多天，你现在让我滚？你发什么神经？你以为你是谁？你以为我是什么？你想要就要不想要就扔？你有没有考虑过我的感受？你——”

        杜笍没有说话，只是站在那里，一只手撑着门，另一只手cHa在口袋里，看着他。

        余艺被那种目光看得浑身发毛，但他嘴上没有停，因为他停不下来——就像一只被b到角落的动物，越是害怕就越要露出牙齿，越大声地吼叫，越用力地证明“我不怕你”。

        他不喜欢这种感觉，所以他把那种不舒服压了下去，用力地压，像用脚踩灭一根烟头，碾了两下，确认连火星都没有了，才松开。

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